Para no decir lo que siento,
escribiré sobre tu piel amarilla que se funde con el sol.

Sobre tu entusiasmo que se enciende (y se pierde) a cada rato.

Claro que si.

Claro que no.


El peligroso relato se detiene también en tu voz
y en tus lunares visibles
y en tus preguntas al por mayor.

Ahora que me dejes un poco,
servirá para pensar mejor.

Hacerte poesía es quizá
alivio y flagelación.